Безветренными студеными осенними вечерами я ходил в рощу и,взволнованный следил как догорали последние рдяные краски заката,как темнело румяное небо и как отливали червонным золотом под последними лучами верхушек берез.Воздух был тих и прозрачен всё рисовалось в нем особенно отчетливо как будто безымянный художник с чистой и ясной душой наметил эти тонкие веточки бросил эти нежные краски,и влил умиротворяющую нежную грусть в молчаливую землю 

Помогите расставить недостоющие запятые