Помогите пожалуйста
пожалуйста, сократить этот текст короткими и простыми словами,быть очень коротким и очень простыми словами
текст ниже:

<<Художник - это человек, который призван делать своё дело, -считал Винсент. - Как было бы глупо с моей стороны жить на свете, если бы я не мог писать так, как хочу».
В Овере его единственным другом был доктор Гаше. Гаше, проводивший почти всё время в своём врачебном кабинете, по вечерам заглядывал к Винсенту посмотреть на новые полотна.
Винсент часто задумывался, видя в его глазах глубокую, безысходную печаль.
-Отчего вы так несчастны, доктор Гаше? - спрашивал он.
-Ах, Винсент, я работал столько лет... и сделал так мало хорошего. Врач видит одно страдание, страдание и страдание...
-Я охотно поменялся бы с вами профессией, - сказал Винсент.
В грустных глазах Гаше блеснуло восхищение.
-Ах, что вы, Винсент, призвание живописца-самое прекрасное на свете. Всю жизнь я хотел быть художником... но я мог уделять этому очень мало времени... вокруг так много больных людей, которым я нужен.
Доктор Гаше встал на колени и вытащил из-под кровати Винсента груду полотен. Он поставил перед собой пылающий жёлтый подсолнух
-Если бы я написал хоть одно такое полотно, Винсент, я считал бы, что моя жизнь не прошла даром. Я потратил долгие годы, облегчая людские страдания... но люди в конце концов умирают... какой же смысл? Эти подсолнухи... они будут исцелять людские сердца от боли и горя... они будут давать людям радость, много веков... вот почему ваша жизнь не напрасна... вот почему вы должны быть счаст- ливым человеком.
Спустя несколько дней Винсент закончил портрет доктора в его белой фуражке и тёмно-синей куртке, на чистом кобальтовом фоне. Доктор влюбился в свой портрет. Никогда еще Винсенту не приходилось выслушивать столь пылкие похвалы и шумные восторги.
Но живопись уже не приносила ему радости. Он работал по привычке, так как ему нечего было делать.
-Я писал это столько раз, - бормотал он себе под нос, шагая по дороге с мольбертом за спиной. -Мне нечего больше к этому добавить. Зачем повторять самого себя?
Его любовь к природе не умерла- просто исчезла непреодолимая, жгучая потребность воссоздать её на холсте. Он уже отгорел. Он устал, несказанно устал. Он старался работать, но это не приносило облегчения.
Он уже написал всё, что хотел написать. Он уже сказал всё, что хотел сказать. Природа больше не возбуждала в нём творческой страсти, и он знал, что всё лучшее в нём уже умерло.
-Это немыслимо! Я больше не могу! - услышал однажды какой-то крестьянин слова Винсента.
Ему хотелось сказать миру своё «прости». Несмотря ни на что, это всё-таки чудесный мир. И теперь, покидая этот мир, Винсент хотел проститься с ним, хотел проститься со всеми друзьями, которые помогли ему найти свой путь.
Но Винсент никогда не умел выражать свои чувства словами. Ему пришлось бы сказать своё «прости» красками.
Но сделать это не дано никому.
Он поднял голову и посмотрел на солнце. Он прижал револьвер к боку. Он спустил курок и упал, зарываясь лицом в жирную, остро пахнувшую землю.​​