Марк застыл возле будущей картины и окаменел. Перед ним до сих  пор был простой белый холост. Парень ни сделал ни единого взмаха кисточкой. Ах если бы ему что-нибудь приснилось… Приснился сюжет. А так нет вдохновения! Все деятели искусства рассказывают о неземных прекрасных музах. Ну и где эта его муза. За всю свою жизнь он даже ни разу не влюбился, ну если не считать воспитательницы в детском саду. Молоденькая такая, Катей звали, всё бегала за ним ведь Марк  был со всеми детками, игрался спокойно и тут его уже нету. Марку было 14 лет, и с детства мать прививала у мальчика чувство прекрасного. Три года назад парень начал рисовать, и иногда у него получались очень хорошие картины. Чего не получалось в этот раз. Марк последний раз взглянул на снежный лист, так похожий на тот снег, который привалил лес этим утром и, укутавшись в постели уснул.

Ночью юноше показалось, что кто-то зовет его. Дивные голоса раздавались повсюду. Марк встал со своей кровати. Голос раздавался где-то из окна. Подошел ближе и ничего не увидел кроме яркой луны. Он обернулся и взглянул на белый холост. На холсте враз появилась луна. Яркая, словно настоящая. А под этой луной начал появляться чудесный город, силуэты людей и тени многоэтажок. Всё было так прекрасно, что Марк замер на несколько мгновений и упал.

Он очнулся в свой кровати. И осмотрел свой холст. Выходит, ничего не было – просто сон.

 Утром на белом холсте не было ни отблеска луны, ни теней, ни силуэтов, а лежали одни рисунки. Это остались на холодном снегу холодные краски ночного леса